читаю книгу, моя милая дала)*
читать легко, непренужденно, просто поток мыслей с редкой прямой речью...только больно временами от некоторых строк, будто иголкой по старым ранам...больно, может быть еще от того, что сидишь и переписываешься с девочкой, которая только недавно рассталась с твоим уже бывшим парнем...хочется плакать, но задаешь вопрос:"зачем?", хочется нагрубить, но ведь она ни причем...хочется с кем-нибудь поговорить, но что сказать...что я пустая внутри, что мне все еще больно! сколько, сколько еще нужно этого гребанного времени?! я всегда знала что я дура, но что на столько...